Sobre la luz clareada
mayo joven hace alarde
y libera cada tarde
su corcel en galopada.
Es sólo nuestra mirada
la que envejece en heridas.
A compás de nuestras vidas
las flores que siembra mayo
son flores que, sin desmayo,
quedarán pronto abatidas.
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El profundo sosiego de las cosas
Hace 2 días
muy bonita décima, pobre Mayo, que mala fama tiene.
ResponderEliminarGracias, Euclides. Hoy queda ya menos para junio que cuando escribí esta décima. Un abrazo.
ResponderEliminarSi, lo siento, es que la vi tarde y no se merecía estar sola, ahí a la intemperie.
ResponderEliminarUn abrazo.
Yo agradezco mucho que tu sensibilidad no deje sola mi décima, Euclides. Un abrazo.
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