Flor marchita

Flor marchita y abatida
por el tiempo con su rueda
cuando un pétalo no queda
de tu gracia florecida.
Lenta flor de mayo herida
y abandonada a tu suerte,
déjame, que vengo a verte
para hacer en esta hora
sin tristeza y sin demora
epitafio de tu muerte.

La espada de Fernando

Sangre, sangre, luz del día
que menguante se detiene
porque una mano sostiene
el ocaso –tentudía-.
Toda la caballería
a su firme voz de mando.
Su nombre se va agrandando
y en Al Andalus el agua
llora y maldice la fragua
de la espada de Fernando.

Mayo va muriendo

Cuando mayo va muriendo
tiene la tarde estirada
una luz adelgazada
que se impone y va encendiendo.
Los vencejos van riendo
-desafinados tenores-
y algo anuncia que las flores
que del mes hicieron ramo
se marcharán al reclamo
del verano y sus calores.

Teoría de la plenitud

Cinco años, centro y suma
de inocencia sin mancilla.
Cómo goza, en esta orilla,
con el mar, entre la espuma.
Ni el atisbo de una bruma
ensombrece su razón.
Plenitud de vida, al son
solamente del presente.
Con su abrazo, de repente,
se renueva el corazón.

Desiderata

Antepon siempre a lo grande
la verdad de lo pequeño.
Que siempre te mueva un sueño
aunque tu paso no ande.
Obedece a quien te mande
no obedeciéndole en nada.
Tras de ti, deja apartada
maledicencia y rencor.
Deja que, tras cada error,
se renueve tu mirada.

Baño en mayo

Con todo el mar en el alma
y el sol a ras de retina
qué horizonte me ilumina
con extraña y vaga calma.
Si de mi mano en la palma
cabe el gozo y cabe sal
en esta orilla cabal
de mi sueño sin reproche
va a caber pronto la noche
con estrellas por puñal.

Testamento simple

El día que yo me muera
aquí paz y después gloria.
Se habrá acabado mi historia
y arriado mi bandera.
No ejerza de plañidera
quien no sienta mi final.
Para bien o para mal
ya todos nos conocemos
y no quiero crisantemos
de quien guardaba un puñal.

Perder el tiempo

-No pierdas el tiempo, -muerde
muchas veces la conciencia
ignorando que es esencia
que el tiempo siempre se pierde.
El tiempo es la rama verde
que el otoño da al olvido.
Dejadme que, si he nacido,
pierda el tiempo cuanto quiera
y que piense, a mi manera,
que gané lo que he perdido.

Convento de Santa Inés

Compás y suelo empedrado,
soledad, sombra, clausura,
luz de la tarde madura
bajo un cielo insinuado.
Trino fugaz cobijado
en la fronda del ciprés.
Lo que pisas, lo que ves
es del silencio la senda.
Realidad, sueño y leyenda.
Convento de Santa Inés.

Una Virgen de Murillo

Ráfaga, limbo, aureola
de una luz que no se acaba.
La luna a los pies, esclava
y esclava en el mar la ola.
Qué vuelo en celestes, sola
sobre la altura y su brillo
cuando ante el trazo sencillo
de este azul en alborozo
dicen los labios, con gozo:
una Virgen de Murillo.

Homenaje a Aleixandre

Labios que son como espadas
que acecharan en los oscuro.
Hondo, mágico conjuro
de densidades trenzadas.
Palabras arracimadas
que un misterio guardan dentro.
Magma, lava desde el centro
de un corazón que es volcán
mientras trae un huracán
cenizas a nuestro encuentro.

Recuerdo de una tía abuela

Era yo niño. Ella era
entre llamada y llamada
y en una casa alejada
anciana sola y soltera.
Qué fieles, a su manera,
los recuerdos repentinos.
Si andados tantos caminos
hoy mi voz la rememora
es solo al ver la Pastora
de los frailes capuchinos.

Michelle

Para Michelle (y Javier), lo prometido es deuda.


Ciclón de Texas, vaquera
y ya, en parte, sevillana
por pelirroja y ufana
mujer de Javier Barrera.
La sonrisa por bandera,
simpatía arrolladora.
Mi verso a sus pies, Señora.
A ver si cruzáis de orilla
desde Ann Arbor a Sevilla
para siempre, que ya es hora.

Tarde en Santa Cruz

Calma de tarde ahogada
entre la fuente y la reja
donde murmura su queja
la enredadera dorada.
Lenta canción desmayada
del agua como un murmullo.
Monotonía de arrullo
con que a la brisa secreta
cuenta una paloma quieta
el viejo cansancio suyo.

Primavera madura

Pausada, tranquila y lenta
la primavera madura
va esparciendo en cada altura
su luz clara o cenicienta.
Le rinde mayo la cuenta
de su exacta medianía
y a la diaria agonía
de un sol tibio cada noche
le sucede, como un broche,
la claridad de otro día.

Un pescador sin dobleces

Calma y paciencia, el anzuelo
arrojado a la ribera.
Verde, oscura, pasajera
murmura el agua su anhelo.
Guarda la caña con celo.
Tira del hilo con brío
y sin ningún desvarío
-un pescador sin dobleces-
cada vez que pesca peces
vuelve a arrojarlos al río.

Amanecer rural

Arrullo. Ladrido. Trino.
A la alborada, en lo hondo,
pone música de fondo
este coro repentino.
Se despereza, mohíno,
el sol de la amanecida
y los surcos, como herida
que en tierra cicatrizara
prenden la débil y avara
luz de un sol recién nacida.

La lentitud de los bueyes

Mansos gigantes cegados
por arena en los caminos
cuando el sol, entre los pinos,
filtra sus rayos dorados.
Nobles atlantes cargados
con peso de plata y luz.
En vuestras yuntas en cruz
y el afán de vuestro paso
cabe el sueño, en cada ocaso,
de todo el campo andaluz.

Reinvención del ánimo

Todo merece la pena.
Frente al sucio y al cambista
se le dará a quien resista
la luz de la luna llena.
Todo el mar, toda la arena
te estarán siempre aguardando
y ninguna voz de mando
postergará en un rincón
la fuerza de un corazón
mientras lata y siga andando.

Teoría del desánimo

Nada merece la pena.
Todo es cambalache y trueque,
palmada para quien peque
y para el justo condena.
Ni la tarde más serena
guarda alguna claridad.
De este mundo en la heredad
quien no acepte el entramado
ha de pagar, por osado,
un precio: la soledad.

Wouter Weylandt

Triste tragedia, amapola
de tu sangre en la cuneta
Qué amarga la bicicleta
y la carrera, qué sola.
Hay vidas a las que asola
un destino sin clemencia.
Que tras tu muerte –esa urgencia
que no entiende la razón-
ruede siempre el pelotón
en homenaje a tu ausencia.

Mariposa blanca

Frágil, leve, luminosa
criatura que, con alas,
a la brisa tiende escalas
y en un pétalo se posa.
Vuelo en zigzag, mariposa
cuyo afán emprende altura
y en el verde que supura
de la flor de una maceta
pliega serena y coqueta
su bandera de blancura.

Patios cordobeses

Patios abiertos. Cancelas
que son umbrales de flores.
Cruces de vivos colores
frente a cales paralelas.
Buganvillas. Toldos. Velas.
Blancos pétalos de alfombra.
Claridad que, si se nombra,
traiciona a la claridad.
Resplandor de una ciudad
que ama la luz y la sombra.

Cruz de mayo infantil

Vieja caja de cartón
de aquel armario sin luz
convertida en una cruz
por merced del corazón.
Niño tú, en la tradición
que implora en mayo una flor
cuando a la infancia, en temblor
de inocencia y soledad,
basta a la felicidad
una lata que es tambor.

Recuerdo de Ángel Peralta

Sobre el oro del albero
una yegua amaga y salta.
Es la yegua de Peralta,
qué jinete y Caballero.
Ángel en vuelo torero
de incesante devenir.
Tras la hondura del sentir
con que a su yegua domeña
se agazapa, late y sueña
el propio Guadalquivir.

La casa de los abuelos

¿Por qué, recuerdo, me vienes
con el blanco hoy de la cal,
las macetas, el brocal
del pozo, con las sartenes?
Tú bien sabes quién o quiénes
habitaron esos cielos.
Tras las cortinas y velos
que echó el tiempo sin demora
hoy mi verso rememora
la casa de los abuelos

Mayo joven

Sobre la luz clareada
mayo joven hace alarde
y libera cada tarde
su corcel en galopada.
Es sólo nuestra mirada
la que envejece en heridas.
A compás de nuestras vidas
las flores que siembra mayo
son flores que, sin desmayo,
quedarán pronto abatidas.

Desprecio de la mentira

Burda o mediocre, grosera
o tan cínica en maldad
que simula ser verdad
con perfidia traicionera.
Impresa a veces, bandera
que el poder avaro estira.
El desprecio que me inspira
es la cima del desprecio.
Siempre en la boca del necio
la mentira es la mentira.

Música de caracolas

En la orilla canto a solas
y aunque quizás nadie escucha
me basta saber que es mucha
la soledad de las olas.
Música de caracolas
es mi voz por un momento.
Cada vez que solo intento
acercármela al oído
escucho sólo, encendido,
el rumor del mar y el viento.

Violinista en el metro

Qué hermosa la melodía
que ante tanta indiferencia
va con acordes de ausencia
desgranando lejanía.
Euterpe del mediodía
tras esta escalera oscura.
Corazón que en la espesura
de la nostalgia encendida
hace la música vida
y vida la partitura.

Ofrenda de flores

a Gabriel Solís

Si Tú me los pides, voy
hasta la hierba de un prado
callado tras tu cayado
a sentarme un rato hoy.
Dejo esto en lo que estoy
y te ofrezco sin temores
-muchacha de mis amores-
que me dejes tu sombrero
por devolvértelo entero
rebosando con mil flores.