Tránsito

Amo la luz del invierno
cuando lenta languidece.
Hoy sueño con que florece
el desnudo brote tierno.
Sobre el blanco de un cuaderno
la ilusión se despereza.
Más allá de la tristeza
de lo inmóvil que no pasa
amo el tiempo que traspasa
y concluye lo que empieza.