Entre grises, entre el lodo
de este cielo indiferente
qué difícil que la frente
halle sueño y acomodo.
Busca la sangre un recodo
de soñada claridad
pero en esta oscuridad
que se cierne lentamente
el otoño es, solamente,
quien impone su verdad.
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La lúgubre góndola
Hace 1 semana
Precioso. Relata la llegada del otoño muy bien. El otoño tiene esa tristeza elegante que marca su poema.
ResponderEliminarTuve problemas, Euvlides, al responder a tus comentarios. Gracias de verdad por tu asidua lectura y por tu generosidad.
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