Estampa del cansancio

Tiempo oscuro, otoño lento
desgranado poco a poco.
A tu lado apuro y toco
el oscuro abatimiento.
Perdona si, ceniciento,
rechazo, firme, tu mano.
Es sólo que en este humano
cansancio sólo quisiera
la templada primavera
o los soles del verano.

Octubre anciano

Si del otoño temprano

fuiste luz y nunciatura

bebe las horas, apura

tu final lento y cercano.

Enfermo y cansado anciano

de enredar melancolías,

tus afanes y porfías

da sin pena o luto al fuego

y noviembre venga luego

con el paso de los días.

A propósito del viento

El viento solo es el viento,

látigo que muda y pasa,

una mano que acompasa

su invisible movimiento.

Nace y muere en un momento,

siempre herido y siempre ileso.

¿Quién al viento tiene preso,

lo retiene y lo libera

para que así nazca y muera

con su fuga y su regreso?

Escenario de luz

Compactos médanos, jara

en floración ondulante.

Vereda zigzagueante

hasta aquella orilla clara.

Boca de puerto que ampara

qué claridad, qué frontera.

Horizonte, lenta espera,

tranquilos y alineados

como bostezos cansados,

de los buques en hilera.

Palabras clave de búsqueda (divertimento)

Composición de subsuelos.

Un tal Agustín García.

Coquinas en Punta Umbría.

Lluvia otoño gurumelos.

Cristiano Ronaldo celos.

Antártida cielo añil

Perroflauta ver perfil.

Dora rimas mono Botas.

Amanecer con gaviotas.

Blog Barrero mercantil.

Alerta naranja

Otra vez viernes, de nuevo,

viernes último de octubre.

Un cielo gris todo cubre

sin claridad ni relevo.

Esta lluvia en la que bebo

le ha movido al sol la silla

y la historia es bien sencilla.

He cerrado ya la puerta

y tengo el alma en alerta

más naranja que amarilla.

Bajo el aguacero

Guiños, luces encendidas

de coches como una bala

mientras la lluvia resbala

por las grises avenidas.

Charcos, ramas suspendidas

goteando hasta calar.

Qué difícil caminar

cuando aprieta el aguacero.

Para mojarme, prefiero

-ancho, inmenso, azul-, el mar.

Otoño en fuga

Certeza y verdad, camino
del tiempo que llega y pasa
y con su paso acompasa
del hombre todo destino.
Fugitivo nuestro sino
que simula permanencia.
Somos solo, en la querencia
que urde el tiempo por adentro,
el fugaz punto de encuentro
del presente con la ausencia.

Nubes grises

Espesas nubes en vuelo

que van desde el negro al gris.

Oscuras flores de lis

por los jardines del cielo.

Nubes plomo sin anhelo

que impiden la claridad

y convierten la heredad

del otoño ya asentado

en un octubre nublado,

sumido en la oscuridad.

Cruzando Santa Catalina

Vallas y puertas selladas.

Oculta, Santa Lucía

llora sin fe, día tras día,

entre humedad y pintadas.

Techumbres abandonadas,

postración en la ruina.

Cómo me duele esta esquina

cuando recuerdo otros cielos,

otra luz, otros anhelos

aquí en Santa Catalina.

Cancioncilla para el frío

De nuevo vuelves, amigo

de la manta y la pereza,

sombra y filo donde empieza

a buscar el tiempo abrigo.

No conseguí, no consigo

nunca amarte aunque lo quiera.

Ay, escarcha, quién pudiera

cambiando las estaciones

despedirte en los rincones

y alcanzar la primavera.

Otoño en la sierra andaluza

Sierra andaluza, los pinos

filtran lentas claridades

y condensan humedades

las ramas de los caminos.

Con reflejos diamantinos

la antigua peña se inflama

y, entre lentisco y retama,

el sol, reticente, quiere

recostarse mientras muere

el destello de su llama.

Don de la lluvia

Lluvia, por fin, repentina.

Lluvia de tiempo otoñal,

certero y fino puñal

que te asalta en una esquina.

Lluvia intensa y astifina

donde el gris otoño abreva.

Piden los campos que llueva

y anda el cielo, entre algodones,

oyendo las oraciones

a la Virgen de la Cueva.

Los rostros de la mañana

La madre que, apresurada,

lleva a tres hijos a cuestas.

Quien abre el bar, sin protestas,

con cansancio en la mirada.

El que ha dejado aparcada

la camioneta en la esquina.

Aquel que en la marquesina

siempre espera al autobús.

Rostros del día, con sus

empeños y su rutina.

Claridades de octubre

Sol vencido, intermitente

de octubre en la tarde clara.

Se lava la luz la cara

en balcones, lentamente.

Nubecillas de poniente

que ni son nubes siquiera,

tal si la tarde quisiera

demorarse sin remedio

más allá del lento asedio

de la noche y su frontera.

Baumgartner

La tierra es un botoncito,

un lunar sobre la nada.

Qué vértigo en la mirada

solo abierta al infinito.

El labio contiene el grito

y el pecho el escalofrío.

Gran proeza, desafío

que el ser humano supera.

Un salto a la estratosfera

y a lo inmenso del vacío.

Secreta permanencia

Ni se muere ni se olvida.

Lo que pasó nunca pasa.

Del gran fuego, cada brasa

sigue ardiendo, aunque ya ardida.

Cuanto acontece en la vida

un inmenso cofre sella.

Piensas distinta tu huella

y tu huella no ha mudado

porque todo está guardado

en el fondo de una estrella.

Telegrama a viejo Profesor de Gimnasia

Triste potro, cuerda y cuento,
balones medicinales,
su silbato, sus modales
de indelicado sargento,
aquel necio movimiento
a compás de su silbido,
Test de Cooper, plinto erguido,
su caballo majadero
informo, Stop, Caballero,
que de nada me han servido.

Sombra fugitiva

Qué sombra la vaga sombra
fugitiva de la anciana
que al sentir esa campana
siente así que Dios la nombra.
Las aceras son alfombra
de su paso solitario
mientras copia en su diario
otro sol con sus reflejos
los pálidos ocres viejos
del esbelto campanario.

Salutación del pesimista

Ínclitas razas ubérrimas,

sangre de Hispania fecunda,

que por desgracia hoy abunda

en políticas paupérrimas.

Mentes propensas, acérrimas

a fatales desgobiernos,

sumidas en los avernos

del más cutre y vil marasmo,

vuelva el antiguo entusiasmo.

Salve, espíritus fraternos.

Últimas mareas

A José Antonio Moreno Jurado.

Los ecos de Alejandría.

Mazagón, la soledad.

El misterio, la verdad

que llamamos poesía.

El silencio, la porfía.

Acaso el cansancio, acaso.

Solo el hombre con su paso.

Las mareas sucesivas.

Las rojas franjas cautivas

de los últimos ocasos.

Francisco Pérez Valencia

Pintor de la claridad
más abstracta de la luz.
Sanluqueño y andaluz
en hondura y en verdad.
Como un aura de bondad
nimba siempre su presencia.
Su mirada, transparencia,
del afecto abre la llave.
Quien lo conoce lo sabe:
Francisco Pérez Valencia.

Entre grises

Entre grises, entre el lodo
de este cielo indiferente
qué difícil que la frente
halle sueño y acomodo.
Busca la sangre un recodo
de soñada claridad
pero en esta oscuridad
que se cierne lentamente
el otoño es, solamente,
quien impone su verdad.

Muralla abandonada

Junto a su base vencida
hoy escarba el gorrión
La muralla, ayer bastión,
hoy es sombra estremecida.
No hay memoria si se olvida
lo que el tiempo edificó
y esta mole que cercó
la ciudad en el pasado
hoy es resto abandonado
que la basura ocupó.

Amanecer incierto

Preso entre el verde y su encaje

el sol pugna con la bruma.

El otoño sigue y suma

otro día a su equipaje.

Comenzado su viaje,

toma ya velocidad.

Es domingo, la ciudad

todavía adormecida

no sabe esta amanecida

si nubes, si claridad.

Horno de San Buenaventura

El Horno viejo. Aquí hueles

sueño y memoria encendida

aunque, cosas de la vida,

regresar ya poco sueles.

Tras el cristal, los pasteles

que alineados están.

Vienen las gentes y van

del café hasta la oficina.

Cuánto te gusta esta esquina,

buena ventura del pan.

Viernes otoñal

Vaga luz, melancolía
de este viernes otoñal
si asoma tras el cristal
la ciudad en este día.
Desazón, monotonía
de quebrada claridad
cuando, sin más novedad
ni aliciente en la mirada,
se despereza, cansada,
en el alba la ciudad.

Recuerdo de San Francisco

Señor, que a las criaturas

generoso das sustento,

invisible hermano viento

libre siempre de ataduras;

fuego que a noches oscuras

presta llama silenciosa,

hermanas estrella y rosa

donde el milagro se encierra,

alabada sea la tierra,

madre nuestra generosa.

Azul de otoño

Azul intenso y tranquilo

como hermoso verso suelto.

Claridad de cielo esbelto

si el otoño enhebra el hilo.

Luz gestada en el sigilo

de una exacta claridad.

Hoy no hay nubes, contemplad

-arquitectura en relieve-

cómo goza, cómo bebe

del otoño la ciudad.

Turno de tarde

Siempre tranquila la tarde.

La tarde es como un espejo

que me devuelve el reflejo

de un sol tibio que no arde.

En soledad, sin alarde,

lenta tarde cotidiana.

En la tarde, qué lejana

la urgencia, la vana prisa,

la cuesta arriba imprecisa,

los rostros de la mañana.

El hombre de los sueños

(Pequeño homenaje a San Juan Bosco)

Niño apenas, sueña un día

una escuela, una refriega

de muchachos, sorda y ciega,

un tumulto, una porfía.

Él no entiende, se diría

que contempla el sueño a ras.

Pero de pronto, sin más,

una voz de lo alto siente:

no con puños, solamente

con palabras vencerás.