En la muerte de julio

Yo que he ido, de tu mano,
haciendo alegre recuento
del gozo y del sentimiento,
los recuerdos del verano,
hoy te despido, pues ya no
le resta a tu aliento vida.
Estertor, sombra vencida,
deja julio, al acabar,
que brinde yo, frente al mar,
por tu muerte y por tu herida.

Hija del verano

Dos años ya, dos veranos
de tu vida en la frontera
y los días de la espera
me resultan aún cercanos.
Me has escrito con tus manos
estos versos que te escribo.
Mírame, que no concibo
ya vivir sin tu alegría
y en cierta forma, hija mía,
porque vives estoy vivo.

Avispa o abeja

Vuelo molesto, zumbido
recurrente en mi camisa.
Equilibrista en la brisa
con pundonor sostenido.
Ante el acecho aguerrido
de tus alas en tumulto
recuerdo a un niño muy culto
que me dijo, con voz vieja:
llamas avispa a la abeja,
y lo dijo como insulto.

Veranos infantiles

Recuerdo un aro amarillo
y una vieja bicicleta,
la cercana, la secreta
claridad del mar sencillo.
Recuerdo el monte, el castillo
aquel que una tarde hicimos.
Recuerdo noches, racimos
de matorrales, hierbajos,
pequeños escarabajos
que cogía con mis primos.

Moña de jazmín

Prieta, blanca, comprimida
y embebida en propio aroma.
Reliquia por donde asoma
tu blanca sangre vencida.
Del jazminero la herida
haces vida en los confines.
Moña blanca, sin más fines
que al escribir yo tu nombre
te diga que vale un hombre
lo que valen los jazmines.

Velá de Santa Ana

Vida y río, sueño y gozo,
sangre vieja de Triana,
corazón de Santa Ana
hecho puente y alborozo.
Ribera donde desbrozo
del verano la alegría.
Noche en luz de tierra mía
que parece que quisiera
robar y llevar entera
la luna a Bajo de Guía.

Las mareas

Mira subir el mar, sístole airada,
corazón que, de pronto, se ha expandido
en la fuerza invisible de un latido
con invasión de espuma abandonada.
Mira subir el mar, tú no eres nada,
nada lo que tú sueñas ni deseas,
nada tus versos, aunque tú lo creas.
Desde niño lo aceptas y lo sabes,
muchos siglos después de que tú acabes
seguirán, tras tu muerte, las mareas.

El faro entre los pinos

Haz de luz, claro destello,
guiño cíclico de ausencia,
clave, ráfaga, secuencia
sin cansancio ni resuello.
Eterno guardián de un sello
de oscuridad y distancia,
fuego entre sombras, constancia
de la luz intermitente.
Aún hoy alumbras mi frente,
viejo faro de mi infancia.

Flor de dama de noche

Vieja dama del aroma,
dama eterna de la noche,
florecida como un broche
entreabierto que se asoma.
Infinito en la redoma
de un verde simple y cercano.
Con tu aliento, de tu mano
sé que el tiempo es flor del gozo
y comprendo el alborozo
y la hondura del verano.

Maillot amarillo

Dignidad de la carrera,
contrarreloj y montaña,
esfuerzo que nada empaña
con el sudor por bandera.
Lucha tenaz, ya quisiera
quien patea un baloncillo.
Deporte simple y sencillo.
Tras el mar, el desembarco,
el triunfo, que es un arco,
gloria y maillot amarillo.

Kiosco de las flores (recuerdo de verano)

¿Kiosco? No, freiduría
justo a la vera del río
donde la noche de estío
era aceite de alegría.
Huevas, choco y acedía,
adobo, blancas pijotas.
Viejos tiempos, horas rotas.
Faltaba al Guadalquivir
que, en alegre ir y venir,
sobrevolaran gaviotas.

Huelva en la distancia

Humo a lo lejos, distancia.
Si no real, presentida.
Solo palabra intuida
para el sueño de la infancia.
Como un vino que se escancia
por muy reticente mano.
Qué gozo niño y lejano
acariciar sus rincones
acaso un par de ocasiones
en los meses del verano.

Medusa

Blanda amenaza tendida
al talón y a la pisada,
transparente tu emboscada
entre la arena escondida.
Extraña, vieja, temida
criatura de la mar.
Aunque evitara pisar
yo tu muerte o tu agonía
mira esta rara elegía
en que te vengo a cantar.

De Dios entre los pinos

Recinto de luz serena,
pradera donde la misa
sabía a piña, mar y brisa
sobre el ocre de la arena.
Mi memoria desordena
el lugar y sus caminos,
pero en guiños repentinos
aún siento sobre una loma
el secreto y el aroma
de Dios mismo entre los pinos.

Dragas y remolcadores

Dragas y remolcadores,
viejos buques del verano
con el tiempo de la mano
afanado en sus labores,
hondos sonidos, temblores
invisibles de la arena.
En mi recuerdo aún atruena
el estruendo aquel de vida
entre la calma encendida
de la mañana serena.

El nombre de Carmen

Nombre breve, pues es suma
de dos sílabas sencillas,
tal si al mar, en sus orillas,
se agregara blanca espuma.
Claro nombre que rezuma
un azul sin horadar.
Un nombre que, al pronunciar
los labios, nos pareciera
una luz que se encendiera
poderosa, sobre el mar.

Castillo de arena

Infantil pala, rastrillo
para que nazca en la orilla
de la forma más sencilla
la muralla de un castillo.
Inocencia, como el brillo
de aquel sol al alumbrar.
Foso que, de par en par,
como oquedad en la arena
aguarda espuma serena
de la antigua pleamar.

Madelman buzo

En la tele se veía
con escafandra y bombona
abarcar una amplia zona
y bucear con maestría.
Comprado que era, perdía
tan ágiles ademanes
y sus bombonas, inanes,
se chafaban sobre el cubo.
Moraleja: ni con tubo
tales buzos madelmanes.

Carrera de escarabajos

Simple el juego, muy sencillo.
Eran seis escarabajos
sin salida, sin atajos,
por los huecos de un ladrillo.
Allí ganaba el más pillo
el laurel de la victoria.
No sé a cuento de qué historia,
qué añoranza, de repente,
este juego intrascendente
me ha venido a la memoria.

Carta de ajustes

Bajan sueldos, sube el IVA.

No son propicios los hados

y los divinos mercados

se nos ponen cuesta arriba.

El político hace criba,

mas no de su propia sopa.

Aun muriendo a quemarropa

mantengamos la alegría,

que administran la agonía

los sabios socios de Europa. 

Aspersor

Aspersor, grillo sin alma,
más que periquito, loro
que interrumpe con su coro
del verano toda calma,
salmo sin sueño que ensalma
su chasquido sin reserva,
mecanismo y agua sierva,
tal si el agua no tuviera
otra misión por bandera
que el hacer verde la hierba.

Recuerdo de la baraja española

Bastos, copa, limpia espada,
rey, caballo, sota de oro,
distracción y juego a coro
en la noche demorada.
Dama de noche cargada
de flores en el verano.
Los mosquitos, mar cercano.
Lenta, apacible la vida.
Estrellas, noche encendida.
Es ya tarde, y otra mano.

Amores de verano

Rostros cercanos, pandilla
donde un rostro duele dentro,
cercanía, arena, encuentro
sobre el césped o una orilla,
secreto a voces, sencilla
atracción, como un murmullo.
Leve herida en el orgullo
si al sincero sentimiento
ella prefiere el asiento
del vespino de un capullo.

Cielo de ayer

Este es el cielo, la orilla
en que voló una cometa
trazando una pirueta
mi vieja infancia sencilla.
Este el mar que agavilla
de mi sueño el horizonte.
Para que el tiempo remonte
la distancia y sus caminos
basta el verde de los pinos
y la falda de aquel monte.

Diversión canalla

En matorral o ramaje
se busca al reptil, a ver,
con justa fama de ser
bicho experto en camuflaje.
No es con ánimo de ultraje
sino simple indagación.
Se coge al camaleón
y en juego tonto y canalla
se ubica sobre toalla
de color rojo chillón.

Aprender a montar en bicicleta

Cuesta, infancia, tambaleo,
mano de padre en el hombro,
feliz, balbuciente asombro
ante el lento pedaleo,
impaciencia del deseo,
vacilación en la esquina,
zigzagueo, repentina
caída, golpe y porrazo,
beso de madre y abrazo,
raspadura y mercromina.

Buques en la noche

Sólo hilera alineada
de destellos, lejanía
que en la antigua infancia mía
secuestraba la mirada,
lenta estela iluminada
como un guiño sostenido.
Lejano sueño encendido
del ayer, buques cansados
que andarán hoy atracados
en los puertos del olvido.

Monumento a la gaviota (homenaje a Gil Mazo)

Círculo en luz, atrapado
en la redoma del vuelo,
gaviota que, desde el cielo,
en el suelo se ha posado.
claro símbolo, recado
que al azul tiende su lazo,
monumento simple, abrazo
que un pueblo da a una gaviota
si por tributo le anota
unos versos de Gil Mazo.

Fuego salvaje

Llamarada y embestida

del horror que se hace llama.

Ira antigua que derrama

su furiosa acometida.

Salvaje fuerza encendida

sin descanso ni sosiego.

Deja muerte y golpe ciego.

Deja lágrimas de espanto.

Deja luto y deja llanto

-asesino antiguo- el fuego.

Glorieta del Cid

Fiel jinete, viejo Cid
en volandas del valor.
Guerrero y Campeador
de la lucha en el ardid.
Esa espada en buena lid
fue escenario de mi vida
y tu fiera estampa erguida
la visión de mis mañanas
en las horas cotidianas
de la bruma sostenida.

Brindis por julio

Bienvenida la luz que tú derramas,
verano niño, capitán del fuego,
encendidas pavesas sin sosiego
por el despliegue airado de tus llamas.
Bienvenidos, calor, brisas, soflamas
con un sol de ceniza de la mano
mientras el mar es sueño cotidiano.
Bienvenido el azul y bienvenidos
los rayos de tus soles aguerridos
y la espada rojiza del verano.