Despedida de marzo

¿Dónde vas que ya te vas,
abatida ya la frente,
en los brillos de poniente
despidiéndote sin más?
A ras de tiempo y a ras
de nostalgias y de anhelo
es mi verso como un velo
que te cubre y dice adiós
mientras llegan, de ti en pos,
claridades de otro cielo.

Recuerdo de María de los Reyes Fuentes

Árida. Directa. Dura.
Eterna insatisfacción
con que trama el corazón
de un poeta su andadura.
Siempre en la estrecha angostura
de verdades exigentes.
En los jardines silentes
que la muerte no destruye
aún por mis cántaros fluye
toda el agua de sus fuentes.

Cántaro y agua

Quien ronda a solas la fuente
con el alma prevenida
sueña que el agua en la vida
calmará la sed ardiente.
Ay, claridad transparente
de agua pura en alborozo.
¿Cómo de lo hondo del pozo
-sombra abajo y luz arriba-
ha llegado el agua viva
hasta los labios con gozo?

Brisa

Caricia que no precisa
llegar a viento siquiera.
Aire en fuga volandera
que es movimiento sin prisa.
Brisa siempre. Siempre brisa
cuando se aquieta la tarde.
Cómo aguardas que te guarde
quien guarda sólo la luz
bajo este cielo andaluz
de la llama cuando arde.

Primavera rota

Navaja, puñal, reyerta.
Sangre joven, muerte, herida.
Vida que huye de la vida
y en lo absurdo desconcierta.
Juventud, ayer despierta,
abatida en un segundo.
Amargura, en lo profundo,
que es vergüenza en primavera.
Qué decir, a su manera,
salvo pobre y necio mundo.

Mar de marzo

Aduerma el azul su espejo
de templada luz sencilla
y en la calma de esta orilla
beba el sol de su reflejo.
Sueñe a solas el mar viejo
su cansancio y su verdad
y en la intacta claridad
que la tarde, lenta, labra
goce a solas mi palabra
de esta extraña soledad

Recuerdo de San Ildefonso

Vuelves a verte asomado
a la estrechez de Zamudio
cuando el aire era preludio
de aquel tiempo deseado.
Hoy los años han pasado.
No habitas aquel balcón.
Mas por alguna razón
recuerdas a las ancianas
que entregaban, sevillanas,
al Cautivo una oración.

Íntima nostalgia

Ay, nostalgia, tiempo aquel
en que nadie profanaba
la claridad que aguardaba
sin altavoz ni oropel.
Primavera en el dintel
de penumbras silenciosas.
Qué distintas hoy las cosas
si a traición en el delirio
se vende el alma del lirio
y el secreto de las rosas.

Blancuras

Con el tranquilo sosiego
de un empeño de costuras
la tarde hilvana blancuras
a la luz de un sol sin fuego.
Afanado y andariego
sigue el tiempo su labor.
Por la rama inmóvil, por
la efervescencia que empieza
se despierta y despereza
-siempre nostalgia- una flor.

Horas lentas

La luz, para el corazón
Un empeño para el pecho.
Siempre un camino derecho
que no ofusque la razón.
Para el descanso, un rincón
a resguardo de tormentas.
No ajustar a Dios las cuentas
de una derrota que es tuya
y entonar el aleluya
de las mansas horas lentas.

Primavera

Hoy saludo en mi canción
por igual a noche y día.
Con qué fuego de alegría
llega el sol al corazón.
Hoy es todo intersección
de la vida en lo profundo.
Hondo, tímido segundo
que en mi hemisferio alumbrado
inaugura, sin cuidado,
primavera sobre el mundo.

Amanece en el parque

Filtra un sol tibio y tranquilo
el encaje de la rama
y en la fuente se derrama
desde el caño el agua en vilo.
Rompe tan solo el sigilo
de un corredor la pisada.
La mañana inaugurada
ha anotado en su cuaderno
que se marcha ya el invierno
con su fuerza derrotada.

Luna y mar

Tan cerca y tan lejos, mudo
símbolo de eternidad.
La luna no tiene edad
con su silencio desnudo.
Sueño blanco, esfera, escudo
abierto de par en par.
Qué soberbia descifrar
sus distancias, una a una.
Los secretos de la luna
los conoce solo el mar.

Maniquí

Ay, nazareno infantil
de la calle Alcaicería,
maniquí de la alegría
que aguardas el mes de abril.
Qué gozo si en tu perfil
vence el tiempo la distancia
y en tu blancura -elegancia
de la víspera del sueño-
corre otra vez, con empeño,
por una rampa mi infancia.

Tarde de marzo

Todo canta. Todo gira.
Todo anuncia primavera
si alargando su frontera
la tarde, lenta, se estira.
Algo alienta. Algo suspira
tras la forma de las cosas
y en esquinas silenciosas
una luz que no avasalla
entabla alegre batalla
con las sombras perezosas.

El otro

¿Quién alienta, quién respira
conmigo si yo respiro?
¿Quién exhaló ese suspiro
si he sido yo quien suspira?
¿Quién si deliro delira
y existe tras mi existir?
¿Quién dice tras mi decir
sin que a verlo nunca acierte
y sufre porque en mi muerte
también tiene que morir?

Mediados de marzo

Del invierno y su agonía
en la frágil cuerda floja
palpitando en cada hoja
va tu clara medianía.
Se afianza, cada día,
un intenso cielo añil
y el esbozado perfil
de la luna y su impaciencia
pide a gritos la presencia
de ese sol del mes de abril.

Palabras a la Poesía

Hada. Vándala. Usurera.
Inquilina ingrata y triste
que veleidosa se viste
de princesa o de ramera.
Espejismo en la frontera
que se aleja si lo sigo.
Guiño cómplice, enemigo
que me salva y me destruye
cuando al tiempo constituye
la salvación y el castigo.

Flor de geranio

Toda la luz derramada
esta tarde desde el cielo
en el rosa de tu vuelo
ha quedado aprisionada.
No hay más gracia que la alada
sencillez de tu ascensión
si al doblar el corazón
la revuelta de esta esquina
ve cómo el sol ilumina
tu silencio en el balcón.

Elegía por las víctimas del mar

Embestida, golpe ciego
de la ola que se enoja
si airada la tierra afloja
los cinturones del fuego.
Sed de espuma sin sosiego
cuyo oficio es arrasar.
Mi verso quiere llorar
la dignidad de los hombres
cuyos sueños, cuyos nombres
se los ha tragado el mar.

Ángulo en la plaza

Esquina, plaza vacía,
azulejo, sombra, espacio,
tiempo que fluye despacio
sin premura ni porfía.
Sueño de luz, mediodía,
balcón, campanario, cielo,
calma inmóvil, nube en vuelo,
ventana, reja, maceta.
La inminente, la secreta
certidumbre de un anhelo.

Lluvia de marzo

Lluvia terca, lluvia lenta
en el filo de la tarde,
cansina lluvia cobarde
de la tarde cenicienta.
Al caer caigo en la cuenta
yo de la monotonía
y en la grisura del día
le recuerda el calendario
a mi espera y mi diario
que es invierno todavía.

Ceniza

Polvo que al polvo revierte
y que el tiempo esparce y triza.
Levedad de la ceniza
desolada de la muerte.
Fuego viejo que convierte
en ceniza todo empeño.
Recuerda. Sólo eres dueño
de la ceniza que queda
cuando asoma en la vereda
la ceniza de tu sueño.

Granada será tu cruz (San Juan de Dios)

De la tierra portuguesa
de Montenovo emigrado
al abrigo y al cuidado
de un Mayoral de Oropesa.
Te hizo Dios una promesa
encendiendo en ti la luz.
Ya sobre el campo andaluz
tras la falda de aquel monte
ves Granada y su horizonte.
Granada será tu cruz.

Primer aniversario

Contra el viento y la marea
que va en otra dirección
nn año ya el corazón
embarcado en la pelea.
Quien quiera que venga y lea
o a otro asunto sin aprieto.
Un año entero en el reto.
Acaso un empeño extraño.
Inútil. Tenaz. Un año.
Creo que digno de respeto.

Recuerdo de Richard Virenque

(Richard Virenque esprinta en el Col de la Madeleine)


Gesto de rabia encendida,
ve la meta que desea
y afanado pedalea
con sonrisa dolorida.
Con su esfuerzo y con su vida
sabe bien que a nadie engaña.
No le ofende ni le daña
que a otros honre la victoria
si cruza –pequeña gloria-
la cima de su montaña.

Chaparrón

Chaparrón, rama mojada.
Sobre la arena, ayer rubia,
ha ido esgrimiendo la lluvia
su fina espada delgada.
Qué aroma a tierra empapada
me acompaña en la vereda.
Bajo la verde arboleda
he pensado, de repente,
que la vida es solamente
lo que pasa y lo que queda.

De hombres y de pájaros

Vencejos y golondrinas
que con vuelo atolondrado
vais de uno hacia otro lado
del aire por las esquinas.
Con sus ansias peregrinas,
qué distinto nuestro anhelo.
Pájaros que alzáis el vuelo
sin que la brisa os asombre,
debéis envidiar al hombre
por saber que el cielo es cielo.

Anaqueles sin dueño

A Pedro A. González Moreno, por sus anaqueles sin dueño.


Van y vienen, entre versos,
barbitúricos y bruma
dibujando con su pluma
desolados universos.
Espectros, sombras, reversos
en el sorbo de sus vidas.
Sus sonámbulas heridas
con la voz que el tiempo vierte
son desprecio por la muerte,
anaqueles de suicidas.

Credo

Porque sembraste en mi pecho
la luz de la tierra mía
creo en la tímida alegría
de la luz que está al acecho.
Creo en la brisa, por derecho,
y en el sol que está encendido.
Creo en marzo, que ha venido.
Creo en las cosas –si se piensan-
que sólo porque regresan
son inmunes al olvido.

Marzo

Bienvenido, bienvenido
porque en ti se alumbra el gozo,
tranquilo brote en retozo
de un invierno ya vencido.
Marzo, marcial, has venido
sin advertirnos siquiera.
Cuenta atrás ya de la espera
que alegre tu luz avisa.
Acampada está, sin prisa,
la cercana primavera.