Puesta de abril

En la tarde que se viste
con los reflejos del agua
el horizonte es la fragua
donde la luz, terca, insiste.
Abril, Caballero triste,
se resiste así a marchar
y en su manso galopar,
jinete ya en la frontera,
deja su huella postrera
hendida sobre la mar.

El mar no puede morir

El mar no puede morir,
se quedará navegando
aunque no haya nadie aquí.
(Manuel Alcántara)


Porque ni sufre ni grita
el mar no puede morir.
Su destino es existir
bajo una luna infinita.
En su sed no necesita
ni soñar ni recordar.
Abierto de par en par
ni envejece ni suspira.
Muere sólo quien lo mira
pero nunca muere el mar

Juan Belmonte

Lento. Moreno. Menudo.
Hermano de la aceituna.
Torero bajo una luna
que de la noche era escudo.
Desnudo, siempre desnudo
el corazón en la suerte.
Tan frágil siempre, tan fuerte,
que al par de tu despedida
quiso templar su embestida
ese toro de la muerte.

Espejos de ausencia

Tristeza de esquina quieta,
sueño de plaza vacía.
¿Por qué la melancolía
oprime el pecho y lo aprieta?
Vaga nostalgia inconcreta
del pasado y lo que ha sido.
Vivir sobre lo vivido
es sangrar por cada ausencia
cuando el tiempo, sin clemencia,
da la belleza al olvido

El grito y el eco

Sobre el silencio abolido
de la garganta que calla
el mundo es de quien batalla
y lanza un grito encendido.
No importa que no haya oído
sordo el mundo, necio y hueco,
que aunque en ningún recoveco
oiga nadie el grito tuyo
no por eso, con orgullo,
deja el eco de ser eco.

En la cuerda del tiempo

La mano firme y severa
del tiempo sigue en su empeño
abriendo tras cada sueño
otro sueño a su manera.
Lo que será y lo que era
es tan sólo un espejismo.
Que por dentro de sí mismo
es el hombre, solamente,
funámbulo del presente
en la cuerda del abismo.

Inmortalidad de la luz

¿Qué claridades exhalas,
ay destello que amanece,
cuando al alba se estremece
el revuelo de las alas?
Luz que en verdades igualas
a la luz más bella y honda,
cuando filtrada en la fronda
fugitiva del momento
sé que no hay abatimiento
ni sepulcro que te esconda.

Teoría de la tristeza

Hoy sé bien que la tristeza
que me sacude a su antojo
es que un golpe de cerrojo
ponga fin a lo que empieza.
Sin embargo, qué belleza
en la tristeza, mirad,
cuando toda la ciudad
tras la cera que así ardía
es escala y cruz vacía
para tanta Soledad.

Esparto y alpargata

Mis recuerdos a tu lado
siempre irán de amanecida.
Madrugadas de mi vida
con el esparto ajustado.
Calvario crucificado
que esta nostalgia desata.
Jamás destello de plata
alcanzará a conmoverme
como este silencio inerme
cuando pisa una alpargata.

Escapulario azul

Sol de mi infancia. Claveles
por la calle Recaredo.
Quiero volver y no puedo
a la inocencia y sus mieles.
Sueño mío que te dueles
cuando pasa el calendario,
el eterno itinerario
de tu vida sólo tiene
los recuerdos que sostiene
este azul escapulario.

Piedad del Arenal

La Virgen del Baratillo
cuando cruza el Arenal
guarda en sus ojos la cal
de un barrio viejo y sencillo.
No hay brillo como ese brillo
de sus ojos de bondad
ni más bella claridad
que la que enreda en su llanto
en cada Miércoles Santo
la Virgen de la Piedad.

Buena Muerte

Morir es ir al olvido
más oscuro y más incierto.
Sé por ello que no has muerto
y que sólo vas dormido.
Bajo un Arco ensombrecido
volveré de nuevo a verte.
¿Cómo nace de lo inerte
este amor que aún hoy subsiste
cuando la tarde se viste
con tu eterna Buena Muerte?

Rosa entre lirios

Rosa entre lirios, bravura
del rojo sobre el morado
cuando en la tarde un Traslado
llena el alma de amargura.
Misterio que allá en la hondura
hace Santa esta Semana.
Muerte de Amor, tan humana
que el naranjo y la plazuela
hoy saben en duermevela
por quién tañe la campana.

Luz primera

No me faltes, luz primera,
luz eterna en la que soy.
Porque mira… Vengo, voy
otra vez a ser quien era.
Como un niño pido cera
y te pido un caramelo.
Quien ha vivido este anhelo
bien lo sabe y bien me entiende
si de nuevo le sorprende
la claridad de este cielo.

Iglesia cerrada

Abierta, siempre entreabierta
para el sueño de mi infancia.
Venzo el tiempo y la distancia
y regreso hasta esta puerta.
Cómo duele y desconcierta
un tesoro con candado.
Con los ojos del pasado
tras subir una escalera
sigo viendo una palmera
y al Amor crucificado.

Viernes de Dolores

Cera verde que en goteo
vierte lágrima a tu muerte,
abatido gesto inerte
que no agrede ni un siseo.
Lirio inmóvil con deseo
de prestarte compañía.
En tu yerta anatomía
danza en penumbras la luz
y es sueño de Vera-Cruz
la remota infancia mía.

Azul Hiniesta

Hierros pintados de verde; el enrejado gitano de las cancelas del barrio bordaba sobre lo blanco la bandera de la mejor Andalucía… Hondos recuerdos, emoción lejana…
(Manuel Sánchez del Arco)


Tres colores. Siempre tres.
Este blanco en la fachada
que acapara la mirada
y ese verde del ciprés.
Tres colores –ya lo ves-
que a la tarde el tiempo presta.
Tres colores son la apuesta
de este gozo en el que estás.
Blanco, verde y, por detrás,
un sueño de azul Hiniesta.

Papeleta de sitio

A Luis López Valpuesta.


Porque sabes que la vida
en espera cuenta el gozo
el rito es siempre alborozo
de tu ilusión renacida.
Herencia tuya aprendida
de una vieja manigueta.
Del tiempo la silueta
tiene la forma que tiene
lo que tu mano sostiene
y se llama papeleta.

Imagen de la infancia

Desnudo monte Calvario
de aquella iglesia vacía,
cuando al alba amanecía
en mi esquina de a diario.
Las hojas del calendario
me han devuelto aquella estela
y de nuevo, en la cartela
de mi infancia que ha pasado,
veo a Jesús Crucificado
sobre aquella parihuela.

Rampa del Salvador

Ay, rampa de primavera
que tiendes al corazón
tus tablas en armazón
en la víspera y la espera,
burla, burla la escalera
hoy del tiempo y sus peldaños,
que tras tantos desengaños
vuelva a hallar en tu pendiente
el hondo gozo impaciente
de aquel niño aquellos años.

Arquitectura del gozo

Armazón, trama, montaje,
arquitectura del gozo
que ya sueña el alborozo
del damasco con su encaje.
Sigue, infancia, tu viaje
hoy en pos de la alegría,
que en el claro mediodía
por el tiempo –calle estrecha-
llega, elevada y derecha,
la primera Cruz de Guía.

Alborada en Santa Cruz

El alba es como un venero
que en claridad todo inunda.
Qué gracia tibia y profunda
la de este sol mañanero.
Todo intacto, todo entero,
es un milagro la aurora
y en la quietud indolora
de la estrechez de esa esquina
silba el agua, repentina,
su canción murmuradora.

Rumor de mar en la noche

Rumor hondo, voz a solas
como el eco de un chasquido,
melodía, sed, silbido
en el viejo rompeolas.
Ebriedad de caracolas
abismadas en la hondura.
Soliloquio, partitura
con que cuenta el mar, alerta,
no sé sabe a ciencia cierta
qué secreto o qué amargura.

De amicitia

La amistad es un regalo
sin despedida ni adiós.
No eres uno. Somos dos
en lo bueno y en lo malo.
A la cima a la que escalo
tú vienes siempre conmigo.
Y a tu cima voy contigo
sin más historia ni fastos
pues sé que si pintan bastos
tú dices que soy tu amigo.

Anciana en Urgencias

Traje negro, rostro ausente
como el perfil de una sombra,
aguarda por si la nombra
la enfermera de repente.
El dolor, de tan presente,
ya es paciencia y no dolor.
Se adormece en su sopor
y con triste mano aprieta
el papel y la tarjeta
que sostiene con temblor.

Estelas en la mar

Variación sobre cantares machadianos.

En verdad que no hay camino
sino estelas en la mar
y esos surcos del azar
al que llamamos destino.
Si el mar viene, repentino,
aquí sálvese quien pueda.
Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es seguir
sin que quede, tras morir,
ni una huella en la vereda.

La soledad del agua

Bajo los arcos del puente
es el agua oscura y verde
mas cuando pasa y se pierde
sueña azules de repente.
Turbia a ratos, transparente,
el agua no alivia penas.
Prisionera de cadenas,
siempre sabe que esta sola.
Será espuma de una ola
sollozando en las arenas.

Homenaje a Zurbarán

Arracimada blancura
bajo el vuelo de una capa.
Claridad de donde escapa
el destello de la albura.
En esquinas de luz pura
unos ángeles están.
Siempre te enamorarán
cuando la mirada elevas
a la Virgen de las Cuevas
de Francisco Zurbarán.

Las horas prolongadas

El tiempo que todo nombra
bebe fugaz de la tarde.
La luz, potente, hace alarde
tras de los muros en sombra.
La claridad desescombra
las nubes desperdigadas
y en la cal de las fachadas
todo anuncia con descaro
que ha llegado el tiempo claro
de las horas prolongadas.

Abril

Mes que funde en su crisol
lluvia y aire que ventea.
Entre charcos espejea
-luchador antiguo- el sol.
Luz que asoma en arrebol
su destello en el pretil.
Primavera de aguas mil
o claridad de esperanza.
Adivina, adivinanza…
Me refiero al mes de abril.