Regreso

Otra vez con la ciudad
al fondo de la mirada,
pareciera que adornada
de una nueva claridad.
Cerca y lejos la heredad
del verano y su sendero.
La vida –barco velero-
y el tiempo –profundo mar-.
La tierra que al navegar
siempre, al cabo, recupero.

Adiós

Adiós, luz. Adiós, arena.
Adiós mar celeste y claro.
Adiós ráfaga del faro
bajo la noche serena.
Adiós larga orilla llena
de un horizonte extendido.
Adiós, pinos que habéis ido
aromándome el sendero.
Adiós, viejo embarcadero.
Adiós, verano perdido.

La herida del mar

De pronto no sé que herida
se le vino a abrir al mar
que entre espumas, sin cesar,
va llamando a despedida.
Sino antiguo de la vida
es concluir si ha nacido.
Hoy con mis versos despido
esta vida que viví
sabiendo que pronto aquí
no quedará más que olvido.

Academia de verano

Todo el verano pasaron
entre pitillo y pitillo
haciendo alegre corrillo
tras las clases que cursaron.
Alumnos que no aprobaron
de toalla y bañador.
Si ayer risas sin rubor
septiembre que se aproxima
hoy viene a echarles encima
todo el peso del temor.

Hostal Ayamontino

Esto que es un bar ahora
era en tiempos un hostal
y yo lo recuerdo igual
que entonces: a la Señora
que amable y a cualquier hora
atendía en recepción,
mi modesta habitación
cuyo lujo sin reproche
era una dama de noche
que invadía mi balcón.

Ángela y Jesús

-Ángel de risa sencilla
sin llegar siquiera al mes-
mi hija moja sus pies
en un charco de la orilla.
Un poco enfurruñadilla
mira a su hermano intrigada
y a semejante mirada
el hermano, reticente,
llena de arena su frente
y ríe con la trastada.

Dientes de león

Remontando la distancia
aún me siguen arañando
con tacto afilado y blando
estos dientes de mi infancia.
Su espeso elixir se escancia
y derrama entre mis manos
y ocupando los lejanos
montes de dorada arena
su recuerdo vierte y llena
de añoranza mis veranos

San Bartolomé Bendito

Una anciana con orgullo
-moño blanco y delantal-
siempre en día como tal
invocaba al Santo suyo.
Hoy la vida en un murmullo
me ha recordado aquel rito.
No sé si oración o grito
siempre asociado al asombro.
En su homenaje lo nombro:
San Bartolomé Bendito.

Los enebrales

Por el sendero entre pinos
y enebros vierten su sombra
las ramas sobre la alfombra
estrecha de los caminos.
Con puñales astifinos
la brisa esparce su aroma
y en la calma de esta loma
hermosa como ninguna
tras la siesta de la duna
el azul del mar asoma.

Entre dos luces

Se va acortando la tarde.
Un sol que remolonea
no quiere entablar pelea
con una luna cobarde.
Ascua que alumbra y no arde
es esta luz que se acalla.
El mar, generosa malla,
va amortajando al ocaso
y entierra luego, de paso,
su cadáver en la playa.

Flamencos en la ría

Con lentitud primorosa
-bandada que al aire vuela-
van pintando una acuarela
entre los malvas de rosa.
Arco de luz, silenciosa
y anillada simetría.
Flamencos de Andalucía
no encontré nunca mejores
que estos que trazan primores
por el cielo de la ría.

Kiosco de verano

Pasadas las ocho en punto
mientras levanta la anciana
el cierre de la persiana
se congrega el grupo junto.
Incruento es el asunto
y yo soy testigo fiel:
el Diario para aquel,
el abecé para esta
y que aguarden sin protesta
los que quieran el Odiel.

Recuerdo de un ladrido

¿Dónde está el bóxer huraño
-me parece que aún lo veo-
que ladraba en mi paseo
iracundo de año en año?
En la muerte no hay engaño
y es ceniza de otra noria.
Rara y extraña esta historia
que a su dueña ha conmovido.
Que un perro ya fallecido
aún me ladre en la memoria.

Mi chiringuito

El chiringuito que quiero
tiene una mesa vacía,
un balcón que da a la ría
y hasta la arena un tablero;
de año en año un camarero
taciturno aunque cordial
al que parece da igual
con complacida sonrisa
que los clientes, sin prisa,
contemplen el litoral.

Ración de coquinas

Una décima es bien poco
pues merecen una oda
o un himno oficial con coda
sin que me tomen por loco.
En esta tierra en que el choco
avasalla en las esquinas
-con su ajito, conchas finas-
sin más pretensión ni historia
es acariciar la gloria
una ración de coquinas.

Segunda quincena

Brisa arriba y tarde abajo
el calendario lo anuncia:
que va el tiempo, sin renuncia,
afanándose a destajo.
En la acera suena –bajo
el verde de las macetas-
el chirrido de maletas
de aquellos que ya agotada
su quincena clausurada
huyen buscando otras metas.

Nardos en la ribera

Dios te Salve, luz que vienes
a dibujarte en mi orilla
con la sonrisa sencilla
de la espuma entre vaivenes.
Si entre nardos te entretienes
yo en mi ribera temprana.
Que sepas que la mañana
me ha susurrado al oído
que hoy por Ti ya ha amanecido
y repica la campana.

Espigón

En tu final se arracima
toda la mar brava y junta.
Eres punta de La Punta
y del viento exacta cima.
Sobre tus piedras, encima,
ruge la espuma quebrada
y una linterna apagada
de un faro que ya no existe
a duras penas resiste
con quietud abandonada.

El Redentor de Brasil (figura de arena)

Con los brazos extendidos
de oscura y compacta arena
toma forma la faena
entre aplausos y silbidos.
Paseantes detenidos
asomados al pretil
curiosean el perfil.
Pregunto al hippie: -¿quién es?
Él responde, muy cortés:
-El Redentor de Brasil.

Calle Ancha

Si Ancha tu nombre no fuera
te llamaría calle Vida
por la luz recién nacida
que viene de la ribera.
Arteria, patria y frontera
donde todo está a la mano.
Qué distante y qué lejano
tu recuerdo en mi cuaderno
cuando te sueño en invierno
desde el centro del verano.

Mosquitos

Grupo infernal y zumbante.
Diminutos. Pequeñitos.
Menos que moscas, mosquitos
por detrás y por delante.
Ejército itinerante
que ataca siempre a traición.
Desenfadada Legión
que avasalla en un momento.
Huelva debe un monumento
a su augusta condición.

Torre almenara

Torreón firme y sencillo
sin más presente ni halago
que el agreste jaramago
dorándolo de amarillo.
Refulge a su lado el brillo
del mar sobre las arenas
y rotas ya las cadenas
con las que ayer se adornara
sufre la torre Almenara
la erosión de sus almenas.

Aroma de resina

Sobre el arco de una loma
va el silencio de los pinos
enredando a los caminos
la honda fuerza de su aroma.
El azul del mar asoma
a la vuelta de la esquina
y el hombre que se ilumina
a su infancia retornado
recupera su pasado
respirando la resina.

El hombre de los puzzles

Grandullón –cuarenta años-.
En encajar pieza y pieza
va invirtiendo sin tristeza
su inocencia y sus redaños.
Por la mañana, sus baños
con juvenil alegría.
Luego la monotonía
de esa inocente afición.
Mis versos, de corazón,
van por ti, José María.

Casa de los ingleses

Vieja y sola, misteriosa
a la luz de la ribera.
Solo agreste enredadera
puebla su alma silenciosa.
Hoy reliquia ruinosa
es del ayer, sólo olvido
que aunque digan protegido
con su tristeza vacía
cuenta al azul de la ría
la indolencia del descuido.

Hombre de mar

La mar será tu cadena.
Tu patria es la mar, tan sola.
Tu territorio, una ola.
Tu servidumbre, la arena.
Bajo luz de luna llena
o rayos de sol temprano
eres hombre liso y llano
que hace de la mar su mundo
porque cabe el mar profundo
en la palma de tu mano.

Barca abandonada

Amasijo de madera
podrida ya en esta orilla.
Cuánta dignidad sencilla
tu abandono en la ribera.
Esqueleto. Calavera
a merced de los cangrejos
reflejada en los espejos
indolentes de la ría
con el sueño de aquel día
que navegaste a lo lejos.

Canaleta

Extensa y amplia ensenada
donde quiere ya el Odiel
arañarle así la piel
a la mar adelantada.
Espigón, tierra poblada
entre arenas por retama.
Planicie que se derrama
entre azules toda exenta
donde con fuerza incruenta
el vigor del viento brama.

A una joven que hace kite-surf

Radiante Venus atleta
que has nacido en el intento
de retar feliz al viento
agarrada a una cometa.
Si el horizonte es tu meta
la mía es sólo contemplarte
y desear, al mirarte,
que este verso que te habla
te lo lleves en tu tabla
cabalgando a cualquier parte.

Dama de noche

Sólo tu aroma sintiera
y la dicha sentiría
si al declinar lento el día
se agota tu lenta espera.
Vuelve otra vez, mensajera.
Tiéndeme tu blanca mano
y aromándome el lejano
territorio azul del gozo
devuélveme el alborozo
luminoso del verano.

Canto de grillo

Seco y seguido. Conciso.
Acorde que en la distancia
me devuelve aquella infancia
donde habité el paraíso.
Cric-cric-cric. Yo no preciso
-cric-cric-cric- más compañía
justo al lado de esta ría
que ese canto donde deja
la incendiada noche vieja
su grave monotonía.