miércoles, 30 de noviembre de 2011

Hoja del calendario arrancada

Hoy el tiempo en su verdad,
certero como un florete,
a su filo te somete
con premura y sin piedad.
De la bruma en tu heredad
apura el último sorbo.
Pobre anciano, sucio y torvo,
agotado tu diario
en la sed del calendario
eres ya solo un estorbo.

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