Crisantemo para noviembre

Venga, muere ¿no viniste
con la flor de un crisantemo?
Pues mira ahora, me temo
que es verdad lo que dijiste.
Pobre anciano, solo y triste,
noviembre de dos mil diez.
Está lívida tu tez
y a mí me importa muy poco.
Es diciembre lo que toco.
Muere y vete de una vez.

José Cala y Fontquernie

Singular y enjuto, amigo
fiel de la fotografía.
Siempre alguna poesía
en el fondo de su abrigo.
Escurridizo testigo
de infinitos recitales.
Aquejado por los males
del tiempo va, silencioso,
en busca de un oloroso
con pisadas saturnales.

Río Odiel

De la sierra de Aracena
hasta la baja marisma
tu silencio se ensimisma
y tu cauce se serena.
Con qué abrazo te encadena
el rojo Tinto, tu hermano,
y vais los dos, de la mano,
siameses a la muerte
hasta que el mar os convierte
en un recuerdo lejano.

Camino

Yo no sé de dónde vengo
ni tampoco dónde voy.
Soy sólo presente. Soy
este instante que sostengo.
Por eso ni me detengo
ni apresuro en el camino
y, pese a todo, me inclino
por pensar que es sólo el hombre
quien a aunque a algunos asombre
labra y forja su destino.

Un pensamiento

Hay que abortar de raiz
con desdén y cortesía
la obsesión por la alegría
y el empeño en ser feliz,
reducir a cicatriz
todo aquello que es herida
y, la lección aprendida
de las sombras del desgarro,
tirar tranquilos del carro
milagroso de la vida.

El río por Coria

Besando la arboladura
como sierpe anciana y verde
viene de pronto y se pierde
entre sombras de espesura.
Lienzo libre de agua oscura
junto a un pueblo en claridad.
Qué distinto en la ciudad
cuando le ahogan el grito.
Aquí es limpio e infinito
y discurre de verdad.

Calle Castilla

Si cruzo de orilla a orilla
tu blancura ya me acecha.
Larga. Extendida. Derecha.
Lineal. Honda. Sencilla.
Un pedazo de Castilla
se ha quedado aquí en Triana.
Dime tú, calle lejana,
por qué si llego a tu esquina
es afilada la espina
y redonda la campana

Plaza de América

¿Quién en la plaza que asoma
entre la esbelta palmera
no tuvo en su edad primera
sobre el brazo una paloma?
¿Quién en la ingenua redoma
del tiempo más inocente
no sintió que, de repente,
el calor era una fragua
y le dio a sus labios agua
la muchacha de la fuente?

Muchacha al piano

Recuerdo cómo aquel día
iba el nácar de tu mano
arrancándole al piano
una vaga melodía.
Me estremece todavía
esa música que suena.
Hoy se repite la escena
y en su belleza me asombro:
Chopin, y sobre tu hombro
los rizos de tu melena.

Carrera del Darro

Por la Carrera del Darro
el Darro viene tranquilo.
Hoy parece sólo un hilo
que aliviara su desgarro.
Más humilde que gallardo
atempera su carrera.
Soñoliento, a su manera,
no quiere fiesta ni zambra.
Sólo copiarle a La Alhambra
su reflejo en la ribera

Mourinho y Preciado

Qué pesado está este rollo
entre Mourinho y Preciado
que tiene al aficionado
sin dormir con el embrollo.
Que se coman ya un centollo
con un apretón de mano
a riesgo de que en humano
intento de mediación
desarrolle su opinión
el docto Jorge Valdano.

Escalada libre

(Sobre versos de Elisa Rueda)

Inclinado vertical.
Vertical a extraplomado.
Pasos de búlder, alzado
el filo del roquedal.
Ningún verso artificial.
Ningún sol que no redima.
Un cielo azul sobre encima
del empeño y la mirada.
Siempre la vida escalada
desde el suelo hasta la cima.

Niebla tras la ventana

Esta niebla sin color
que trenza y forja la bruma
a su modo es luz que suma
otra forma de esplendor.
La calle, en el exterior,
es un monstruo en el averno
mientras, abriendo el cuaderno,
dejo anotada y escrita
la vaharada infinita
y acechante del invierno.

La inspiración

Algo detrás. Un aliento
escondido e invisible
que la luz hace posible
e ilumina el firmamento.
Arrastrarla puede el viento
si el esfuerzo no la embrida
pero ella existe, escondida
como guepardo al acecho,
en un latido en el pecho
o una palabra encendida.

Jardines del Alcázar

Sueño de luz donde trama
la palmera crestería.
Siempre es verde la alegría
y el relumbre de tu llama.
Qué murmullo el agua exclama
junto a Mercurio en la fuente
cuando a chorros, lentamente,
con tan nostálgica ausencia
blande al aire la indolencia
de su espada transparente.

Recuerdo de un saludo

Mes y mes y día a día
con afable entonación:
-¿vas al cole, campeón?
Ibas a la guardería.
Mi hijo, con alegría,
alzaba alegre la mano
y yo, de tan cotidiano
este gesto en las aceras,
echo en falta muy de veras
el sencillo gesto humano

Carlos Edmundo de Ory

-Hola del mar, -dijo serio
allá en La Carbonería
y fue todo poesía
entre risa e improperio.
-Tomemos un refrigerio
que refrigere infinito.
Dejo tras su muerte escrito
que ha de seguir –cuerdo loco-
orinando el Orinoco
y puliendo un aerolito.

Pueblo de la Moraña

Pequeño, sencillo, quieto
con sus tejados de adobe,
para que el frío no robe
la hondura de su secreto.
Laberinto, vericueto
en algún rincón de España.
Una plaza, una espadaña
en la mañana aterida
sobre esta tierra extendida
que se llama La Moraña.

Viejos cines

Apolo, Bécquer, Regina,
Palacio Central, Rialto.
Hoy la memoria da un salto
hasta aquel Cine Cristina.
Cine Santa Catalina
(que era cine de verano).
Supermercados a mano
casi todos estos cines
donde iba yo los fines
de semana muy ufano.

Judería

Estrechas calles en sombra
como alejados confines.
El musgo en los adoquines
trama el verde de su alfombra.
Vidrio. Lirio… Cómo nombra
cada esquina la ciudad.
En la oscura soledad
de estas calles me parece
que aún palpita y se estremece
un misterio sin edad.

Gris

Por su sendero sombrío
avanza, lento, noviembre
sin mano que aliente o siembre
su modesto labrantío.
La vida va, sin desvío,
por su cauce más corriente.
El cielo sobre mi frente
con sus nubes color plomo
hace oscuro el tiempo, como
agua sucia de una fuente.

Plaza de San Leandro

El viejo laurel indiano
no ha cambiado y aquí sigue.
Cambió el niño que persigue
su remoto ayer lejano.
En vano vuelves, en vano,
pues todo el tiempo destila.
La mañana está tranquila
y en la plaza -otoño adentro-
vuelve a salir a tu encuentro
un pato sobre una pila.

Lunes ocho

Lunes ocho, día cualquiera
que va del tiempo en la noria.
Sólo un día sin historia
visto por dentro o por fuera.
Quien del día nada espera
canta el día, sin embargo.
En el pecho se hace largo
-lunes ocho- este sopor
y uno va, sin gran dolor,
del hastío hasta el letargo.

Luz de noviembre

¿Qué tiene esta luz quebrada
y otoñal de este domingo
que en la mano no distingo
de una moneda gastada?
En la pálida fachada
ha encendido un fuego leve.
¿Qué tiene esta luz tan breve
que siendo luz se diría
que ya a plena luz del día
casi ni a ser luz se atreve?

Lluvia en la sierra

Dice a cubrirse la sierra
y del repecho a la peña
la oscuridad ya se adueña
del silencio de la tierra.
Las nubes entablan guerra
con corazas de guerrero
y en la mitad del sendero
los salientes de la roca
son los labios de una boca
que ahora besa el aguacero.

El Rinconcillo

Prohibido el cante. Rincón
donde a aquel que se despista
sin que apenas se resista
le pronuncian un pregón.
Del pavia y del jamón,
bien en ración o en tortilla,
exponente y maravilla.
Orgulloso y centenario
mostrador que es relicario,
luz y sombra, de Sevilla.

Plaza del Altozano

Amplia, abierta, acogedora
antesala de Triana.
Si me asomo a tu ventana
las fachadas el sol dora.
Dime dónde y a qué hora
copia tus luces el río,
que en su lámina sin brío
y en su pena sin vertiente
quiero yo, bajo ese puente,
empapar el sueño mío.

Calle Imperial

Rectilínea y encalada.
Siempre a resguardo del viento.
Aledaña a ese convento
de claridad enclaustrada.
Sobre el muro, agazapada,
la hiedra es verde puñal.
Por el blanco de la cal
y por la fronda del verde
mi vida nunca se pierde
por esta calle Imperial.

Luz gastada

Toda la luz se ha juntado
con esta otoñal tibieza
para enredar de tristeza
la ciudad de lado a lado.
El año, ya desgastado,
con paso cansino avanza
y del tiempo en la balanza
disputan el contrapeso
de nostalgias embeleso
e inquietudes de esperanza.

Llega noviembre

Llega noviembre. Tranquilo
desenreda la madeja
de la tierra en la que deja
soledades de sigilo.
Clava el aire, como un filo,
sombras de otoños desiertos
y en sus guiños entreabiertos,
entre lápida y ciprés,
se estrena la luz del mes
con la ausencia de los muertos