Mil décimas y despedida

Verso a verso y rima a rima

-poeta o simple albañil-

al llegar hoy a las mil

el corazón dejo encima.

Beso cansado la cima

que mi esfuerzo ha conseguido

y siento cómo el olvido

precipita ya su alud.

Con sincera gratitud

digo adiós y me despido.


Finis coronat opus

Último trecho del camino

Últimas nubes, ocaso

que adivina la mirada

cuando presiente, cansada,

el final ya de su paso.

Últimos cielos al raso

tras la senda recorrida.

Ley exacta de la vida.

A esfuerzos, luchas y empeños

el tiempo vuelve pequeños

y regala despedida.

Fuerza de inercia

Fuerza extraña, resistencia

que mantiene el movimiento,

da más ala a cada viento

y más sombra a cada ausencia.

Raro impulso en la querencia

de aquel que apenas alcanza.

¿Libertad? No sé, balanza

que inclina, igual y lo mismo,

al derrotado al abismo

y al que espera a la esperanza.

Tres gotas

No sé si llueve o no llueve.

Llueve y no llueve, llovizna

que es nada, solo una brizna

que a ser lluvia no se atreve.

Lluvia fugaz, lluvia breve

de la mañana a la tarde.

Débil lluvia sin alarde,

sin fiereza, sin protesta.

Entre las lluvias, es esta

sin duda la más cobarde.

Diacrítica

Más razón, más libertad.

Menos incendio en la pira.

Más mar y menos mentira.

Más estrella y más verdad.

Más cielo, más claridad.

Más latidos a compás.

Menos ciego mandamás.

Más cava y menos Política

y más tilde diacrítica

ubicada sobre el más.

Otro día en la frontera

Otro día en la frontera,
desnudo y frágil domingo
donde la luz no distingo
de las sombras en hilera.
Todo el peso, a su manera,
del tiempo sobre los hombros,
cuando sin gozos ni asombros
solo encuentra la mirada
una amplísima explanada
de recuerdos y de escombros.

Pueblo desde la altura

De la Peña a la llanura

todo es loma y bajo monte,

inmensidad de horizonte,

tierra en fértil compostura.

El pueblo –pura angostura-

en la altura se encarama

y, entre brotes de retama,

la falda de la ladera

marca al sueño la frontera

de la luz que se derrama.

Naranjo de otoño

Solitario y escondido,

casi oculto y medio a solas

como el rizo de las olas

de un extraño mar perdido.

Tu azahar en el olvido

no te impide la esperanza.

No temas. En tu balanza

vence el tiempo que se pierde.

Pronto hará el blanco del verde

fiel abrazo y alianza.

Acecho de la bruma

Extraña bruma, cortina
sucia y gris la mañana,
niebla apática, desgana
de una luz que no ilumina.
Lenta espada repentina
que atraviesa la ciudad,
malla terca, soledad
que los contornos diluye
y en la avenida construye
su reguero de humedad.

Gato negro

Pequeña y ágil pantera,

esquivo y negro felino,

te apartas si me encamino

a tu lado de la acera.

Qué secreto, qué frontera

defiendes con tu mirada

cuando al oir la pisada

de mi paso junto al muro

te fugas hacia lo oscuro

de la casa derribada.

Teoría de la búsqueda

No sé ni cómo ni dónde

ni siquiera lo que busco.

Sucede a veces. Me ofusco

pero nadie me responde.

Busco un rostro que se esconde

y una luz que se me niega.

Pero qué gozo quien llega

su suerte solo a alcanzar

en buscar siempre, buscar

sin pedir a cambio entrega.

Cádiz llana

Cádiz atlántica, espejo

de salada libertad.

Resumen de claridad

frente al mar y su reflejo.

En tu arena de oro viejo

se hace el tiempo luz y altar.

Mírame. Quiero cantar

tu belleza por costumbre.

La Cádiz llana, sin cumbre

que se eleve sobre el mar.

Derbies en el recuerdo

Ortega, Diego, Montero.

Moisés y Choya, Mino.

Gordillo, Romo, Gabino.

Paco Buyo de portero.

Denilson de delantero.

Sanjosé, Poli Rincón.

Magdaleno y Martagón.

Hadzibegic, Parra, Ito.

Ramón, Polster, Antoñito.

Davor Suker, Calderón.

Razones para seguir

Mientras la fuente así eleve
su tranquila transparencia.
Mientras me duela una ausencia
y en las cumbres haya nieve.
Mientras vaya –paso leve-
en pos de un sueño encendido.
Mientras olvide el olvido.
Mientras caiga y me levante,
con la vida por delante,
no estará todo perdido.

Homenaje a las Reales Atarazanas

Oculta, tras tu ventana

sobre la cal de los muros,

duermes silencios oscuros

entre abandono y desgana.

La grey política arcana

impide a tu suerte quórum.

Antiguo sanctasanctórum

del honrado calafate,

indiferente al debate

del asunto CaixaForum.

Mediando noviembre

Noviembre, lento y oscuro,

barro de tierra amasado,

viene maduro y mediado

entre pasado y futuro.

A su nombre y su conjuro

sigue el otoño camino.

Con su paso peregrino

ignora su indiferencia

que el invierno, con urgencia,

hará trizas su destino.

Contra stipulatorem

Cláusulas, letra pequeña

y abusiva de la vida.

Cornada que busca herida,

incendio que quiere leña.

Soga que tiende quien sueña

solo usura en el sendero.

Beneficio del rastrero.

Magia mediocre, conjuro.

Miserable monstruo oscuro

de los Bancos y el dinero.

Brindis por el sol

Ya casi te había olvidado,

radiante esfera de fuego,

señor del tiempo, ojo ciego

que iluminas lo creado.

Vuelve ahora a nuestro lado,

llama triunfante en belleza.

Otra vez el mundo empieza

a ser forma y claridad

y en tu eterna majestad

se diluye la tristeza.

Otro lunes

Línea recta de los días.

La vida es como un concierto

en que uno escucha, despierto,

idénticas melodías.

Esperanzas y porfías

la rutina nos hilvana.

Siempre la misma campana.

Rueda del tiempo, redoma.

Pasó el domingo y ya asoma

el lunes por la ventana.

Pueblo reencontrado

Esta cal, esta calle, esta avenida

que llaman en el pueblo de Los Caños

son iguales y exactas tras los años

que han pasado, fugaces, de mi vida.

Estos rostros que ayer, en despedida,

dejé de contemplar en los espejos

iguales son en todo, algo más viejos.

Sentado en el mesón, cada aceituna

me devuelve en silencio, una a una,

las cuentas del pasado y sus reflejos.

Barrio abandonado

Silencio, calles estrechas,
los caserones derruidos
y en los patios escondidos
jaramagos como flechas.
Abatidas, contrahechas
no resisten las cornisas.
Pasa una anciana con prisas
y dos bolsas del mercado
recordando, con cuidado,
otro tiempo, otras sonrisas.

Telediario

Mezquino, sórdido mundo.

Siempre la misma mentira

y el político que estira

su discurso nauseabundo.

-Previsible en lo profundo-

cansa el mundo, el mundo harta

y por eso, entre esta sarta

de discursos en la cumbre,

yo prefiero, por costumbre,

el bello rostro de Marta.

Los días grises

La lluvia cansina.

Los días de viento.

El otoño, lento.

La misma rutina.

La daga astifina

del cielo nublado.

El suelo mojado.

Aquel que acelera

si te ve en la acera.

te deja empapado.

Hojas caídas

Hojas tristes, pergaminos

que la lluvia grapó al suelo

y que rindieron su anhelo

en los charcos repentinos.

Dejaron en los caminos

de la rama el fiel sustento

y hoy son el abatimiento

que en su muerte nos dan cuenta

del otoño que se asienta

y los estragos del viento.

Martes seis

Martes seis, martes cualquiera,

martes sin pena ni gloria.

Otro día de la historia

escondido en la trinchera.

Va noviembre, a su manera,

juntando sus crisantemos

mientras todo lo que hacemos

es bogar contra corriente

maniobrando, tenazmente,

en el agua los dos remos.

Lunes cinco

Lunes cinco, la rutina

sigue tranquila su curso

y la vida su discurso

monótono en cada esquina.

El otoño se encamina

al invierno, lentamente,

y noviembre traza, urgente,

mientras corre y se desliza

sus señales de ceniza

en el arco de la frente.

Recordando clases de Filosofía

Ser, motor, causa primera.
Reflexionemos, sin pausa,
si el que es causa de la causa
no es la causa, a su manera.
Qué hermoso todo ello era.
Premisa y conocimiento,
la razón, el argumento
que no puede al infinito
prolongarse, necesito
algo atrás del pensamiento.

Ratas

Por sistema y por esencia

las últimas del naufragio,

las que extienden el contagio

con su siniestra presencia.

En ciega supervivencia

resucitan si las matas.

Entre escombros y hojalatas

irrumpe su aciago ardid.

En Nueva York o en Madrid

tras la tragedia, las ratas.

A un ciprés

Rectilíneo, tan derecho
que hace dedo al cielo el verde,
diente oscuro que nos muerde
de la muerte con su acecho.
Palmo a palmo, trecho a trecho,
eres triste en tu verdad,
hermosura, soledad
del hombre que, en su impotencia,
se pregunta en tu presencia
si muerte o eternidad.

Regreso de noviembre

Noviembre, sombra desnuda

que al calendario regresa

y, cerrado el puño, apresa

un montón de tierra muda.

Frío beso nos anuda

noviembre con labios yertos,

si los dedos entreabiertos

de los cipreses erguidos

nos recuerdan, encendidos,

la soledad de los muertos.